la luna cae por su propio peso
me echo un cigarro furtivo
la terraza es una pequeña colección
de tinieblas
(los recipientes de vida, luz en sus ventanas)
abajo en la calle el atroz canto
de los motores que van a sus casas
y de paso por el camino olvidan
otra letra más de su propio nombre
me sonrío para mí mismo:
no soy mejor que todo esto
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